tag:blogger.com,1999:blog-237697062024-03-13T11:01:39.732-07:00El PuñalónLa ideas es: vomitar letras en este mamarracho de impresiones cotidianasEl Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.comBlogger477125tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-52794153640657156512011-06-27T07:49:00.000-07:002011-06-27T15:55:05.040-07:00<span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family:verdana;">Jean-Jaques Rousseau, el Vago.- </span></span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;">De la ociosidad nacen grandes ideas. Rosseau (Ginebra 1712) hasta antes de cumplir 35 años de edad era un completo vago. Perezoso y olvidadizo estaba más entregado a una vida sin rumbo que a la disciplina que impone el ejercicio de las ideas. Como bien anotaría Romain<br />Rolland (en el prólogo al libro "Los Discursos de Rosseau") </span><span style="font-weight: bold; font-family:georgia;" >"no tenía más aspiración que alcanzar la tranquilidad de una vida mediocre y ociosa, sin grandes necesidades".</span><span style="font-family:georgia;"> Pero cuando cogió la pluma y dejó salir "al mounstruo que lleva dentro" atacando todo y a todos, entonces la cosa trocó, se convirtió en un torrente influyente que hasta el propio Rosseau tuvo miedo, prometiéndose nunca mas volver a escribir. Pero fue imposible, ya la pasión le había ganado. El pensador que sentenciara que "El hombre ha nacido libre y está en todas partes encadenado" o que "renunciar a la libertad es renunciar a la cualidad de hombre", se convirtió no sólo en el hombre de su tiempo, sino: de todos los tiempos.</span></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-30941502635964714372011-06-27T06:32:00.000-07:002011-06-27T16:05:08.397-07:00<span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family:verdana;">Yo, abogado.-</span></span> <span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;">Con el tiempo el gusto por mi profesión ha ido en aumento (in crescendo, que le dicen). Creo sinceramente que el Derecho debe ser la única disciplina que abarca casi todas las Humanidades: Historia, Filosofía, Sociología, hasta Literatura. En mi caso me dedico a la defensa desde mi propio Gabinete Jurídico. Es decir al Litigio en los Tribunales. Demás está decir que el abogado litigante es el abogado más completo (debe dominar el proceso, pero también la parte sustantiva). La sensación de la victoria y la derrota. A la par de mi espíritu librero en el libre albedrío, mi compra de libros de Derecho los hago en forma corporativa, es decir de una casa editora a la que me suscribo de vez en cuando para que me pueda inyectar información. Resulta necesario y forma parte de mi herramienta para el ejercicio de mi profesión, casi tan igual como la tijera para el peluquero o la navaja para el barbero. Cada que pienso en Abogado pienso -perdón por la redundancia- en Don Manuel Atanasio Fuentes (El Murcielago), o en el Cuzqueño (Q.e.p.d) Don Carlos Ferdinand Cuadros Villena, mi viejo profesor de Derecho Civil (dedicado en los últimos días de su senectúd a Desasnar a los vocales de la Corte Suprema). O en el Juez jubilado de una provincia Argentina y escritor secreto quien a su vejez empezó a publicar sus primeros cuentos, me refiero a Don Juan Filloy. </span><span style="font-family:georgia;">El tema tiene para largo, pero así van las cosas.</span></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-18702639638463253242010-11-06T11:43:00.000-07:002010-12-04T07:15:43.147-08:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family: arial;">De culto</span><br /></span><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family: verdana;">La Violencia de Tiempo de Miguel Gutierrez</span></span><br /></span><a href="http://4.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TPpZ7zYYVKI/AAAAAAAAByc/ZstqkuXOVSg/s1600/a%2Bla%2Bviolencia%2Bdel%2Btiempo.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 222px; height: 339px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TPpZ7zYYVKI/AAAAAAAAByc/ZstqkuXOVSg/s400/a%2Bla%2Bviolencia%2Bdel%2Btiempo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5546844774999807138" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >A</span>caba de editarse "La Violencia del Tiempo" (LVT) obra "cumbre" del escritor Piurano Miguel Gutierrez. Para muchos ha sido un acto de justicia que una obra de esa naturaleza (exquisita, compleja, y controvertida) esté nuevamente a dispocisión en los estantes de las librerías; para otros -como el suscrito- llena un vacío en nuestra Biblioteca con una obra calificada -con aserto incuestionable - como de "culto". Sus mil cuarenta páginas (la primera edición del libro fue en tres tomos) hace que uno le dedique un tiempo especial (en mi caso: en oficina y a partir de las 11 de la noche), un tiempo ad-hoc que vale la pena. Mención a parte merece el título de la Novela, en lo que a mi respecta: es uno de los mejores títulos que he leído en la frondosa y a veces alicaída novela peruana.</span><br /><br /><span style="font-family: georgia;">Dos obras preceden a mi lectura de la Violencia del Tiempo: "Babel, el paraiso", y "Cinco historias de mujeres y otra sobre Tamara Fiol"; dos obras quizás menores en la basta producción de Don Miguel pero suficiente para despercudirme de cualquier prejucio ideologizado hacia el escritor y valorarlo como el gran narrador y contador de historias que es. Entonces entendí lo que alguna vez en forma descreída leí por ahí: Don Miguel Gutierrez sólo será valorado cuando esté en el Cementerio carcomido por los gusanos.</span><br /><br /><br /><br /></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-23570004069603052422010-10-07T04:44:00.000-07:002010-10-07T05:07:23.647-07:00<div style="text-align: justify; font-weight: bold; color: rgb(102, 0, 0);"><span style="font-size:180%;">MARIO VARGAS LLOSA, PREMIO NOBEL DE LITERATURA</span>........<br /></div><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" ><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TK2zeqLBEbI/AAAAAAAAByU/hXlMtUNre7g/s1600/vargas+llosa.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 294px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TK2zeqLBEbI/AAAAAAAAByU/hXlMtUNre7g/s400/vargas+llosa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525269657151410610" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Son las 6:45 de la mañana en Lima-Perú y acabo de enterarme de la noticia; es el triunfo de la libertad, la Libertad derribó a la mezquindad, esa mezquindad ideológica que hizo que Don Mario por muchos años sea relegado de este premio mayor . Y pensar que en los Noventas Fujimori y su pandilla quisieron arrebatarle su nacionalidad . Hoy se hace justicia.<br /></span></div>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-18182624113741377772010-09-27T13:16:00.000-07:002010-10-04T19:19:54.650-07:00<div style="text-align: right;"><div style="text-align: left;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="text-decoration: underline;font-family:verdana;" ><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-family:arial;" >Luminarias</span><br /><br />Raúl Porras Barnechea, 50 años después....</span></span><br /><span style="text-decoration: underline;"></span></div><span style="text-decoration: underline;"><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TKD9iq0mA5I/AAAAAAAAByE/2r6jDuQtAe8/s1600/aporrasbarnechea.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 271px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TKD9iq0mA5I/AAAAAAAAByE/2r6jDuQtAe8/s400/aporrasbarnechea.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5521691915208491922" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">"No hay duda de que el Perú, más que un país de novelas, de leyenda o de sainete, como quieren algunos, es un país de historia"</span></span></span><br /></div><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"> <span style="font-weight: bold;font-size:85%;" >Raúl Porras Barnechea</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >E</span>n 1935 Don <span style="font-weight: bold;">Raúl Porras Barnechea</span> publicó en Madrid un libro (que años mas tarde sería considerado de culto para muchos Limeñistas) denominado <span style="font-weight: bold;">"Pequeña Antología de Lima"</span>. Luego en 1965 y para una segunda edición de dicha antología se le agregó su ensayo-conferencia: <span style="font-weight: bold;">"El río, el puente y la alameda"</span>, dictada el 17 de abril de 1953.</span> <span style="font-family:georgia;"><br /><br />Don Raúl, que había nacido en Pisco y no en Lima, que había viajado por todo el mundo ya sea como diplomático o como sencillo profesor de Historia , amó la Capital del Perú con la intensidad filial que sólo prodigan los amores puros y verdaderos, a pesar de que Lima era su ciudad adoptiva. Así un pisqueño terminó defendiendo -sin ambages ni complejos- el terruño predilecto de los Reyes de España y el desierto gris que fundara un analfabelto pero corajudo aventurero llamado Francisco Pizarro, el Padre de Lima.</span> <span style="font-family:georgia;"><br /><br /><br />Estamos pues ante un intelectual y un defensor, dos cosas distintas que en Don Raúl confluían de manera natural ya que a su arduo y elemental trabajo de investigación histórica peruana (sus discípulos: Vargas Llosa, Macera, pero sobre todo el maestro Jorge Puccinelli darían fe de su brío intelectual) también se sumaba su cerrada defensa a una ciudad que había sido maldecida por casi todos, y en especial por una corriente ideologizada con el trauma que produjo el choque entre dos culturas (la prevalencia del indigenismo).</span> </span><br /><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;">Cumplido 50 años de la muerte de Don Raúl, la Historia del Perú sigue siendo inacabable</span></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-74942702401298744972010-09-11T21:34:00.000-07:002010-09-12T05:55:36.195-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;">Fotografía histórica</span></span><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-family:verdana;font-size:180%;" >La Biblioteca Nacional del Perú en 1881<br /></span><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TIxYewztpmI/AAAAAAAABx8/FqkohtONh2g/s1600/a+Sala+de+la+Biblioteca+Nacional+del+Per%C3%BA,+1881a+1941.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 304px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TIxYewztpmI/AAAAAAAABx8/FqkohtONh2g/s400/a+Sala+de+la+Biblioteca+Nacional+del+Per%C3%BA,+1881a+1941.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5515880929143137890" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >N</span>o es un mito cuando se dice que el Perú tuvo una de las mejores Bibliotecas de América, y no podía ser de otra forma: habiendo sido Virreynato y habiéndose instalado en sus tierras la primera Imprenta de Sudamerica (de donde salían impresos los libros que luego se repartían hacia otros destinos) es natural que la calidad Bibliográfica sea abundante y de primer nivel (verbigracia: los libros incunables y manuscritos que no tenían los otros paises de Latinoamérica). Tal era la importancia que la intelectualidad Europea (sobre todo: historiadores) interesados en la América tenían como fuente principal de consulta a la Biblioteca Nacional del Perú.</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">La foto que cuelgo aquí (y que la extraigo del Blog "Lima la única") nos muestra cómo era la <span style="font-weight: bold;">Biblioteca Nacional del Perú (BNP) en 1881</span>, antes que la vulgar soldadesca Chilena (disculpen la redundancia) la convierta en establo y en el lugar de sus mayores pillajes (el robo). Si uno observa detenidamente la foto y si leyó la descripción de quienes alguna vez gozaron de ese recinto del saber (Prada, Mariano Paz Soldan, Palma, entre otros) se darán cuenta que no mienten cuando describen su belleza, belleza que brutalmente desapareció después de la destrucción y el saqueo. </span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">Por último: al observar la foto la Poeta Rocio Silva Santisteban entrega un dato interesante: "la BNP de 1881" es muy parecida al Widener Library de la Universidad de Harvard, incluso más hermosa que esta.</span><br /></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-24953308208382715012010-09-04T13:24:00.000-07:002010-09-06T10:57:34.435-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;">Vida de poeta</span></span><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family:verdana;">Don Javier Sologuren...</span></span><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TITia6QIx8I/AAAAAAAABxM/w7hsuiq1c9E/s1600/asologuren.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 250px; height: 295px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TITia6QIx8I/AAAAAAAABxM/w7hsuiq1c9E/s400/asologuren.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5513780795749746626" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >M</span>i primer encuentro con el viejo poeta peruano <span style="font-weight: bold;">Soluguren</span> se da en el Departamento de Jesús María de los abuelos de mi amigo el Hereje. Él venía de Iquitos con todos su cachivaches de libros y manías miles, conocerlo fue una de las mejores cosas que me ha sucedido ya que juntos compartíamos nuestro amor por la buena poesía, tanto es así que a tiempo dejamos de un lado nuestra inútil intención de convertirnos en poeta con la finalidad de no dañar a la poesía. Es que éramos realmente mediocres. A lo que iba, Sologuren tenía pinta de profesor de escuela (y lo era, pero de Universidad), su sobriedad en el hablar se traducía también en su poesía. Era un poeta académico, es verdad, de viejo cuño, también es verdad, pero la poesía no sólo está en la calle (mitos de la pobre contracultura) sino en la capacidad de emocionarte. Toda poesía que emociona vale la pena leerla. La buena poesía no "enseña" sino mas bien provoca y es turbulenta , y eso lo puede lograr un poeta que se alimentó de la calle como uno que se apasionó por los Haikus japoneses en sus cláustros de investigación académica, como el caso del maese Soluguren. Cuando escribo esto acabo de terminar de releer algunos poemas de la vieja edición de </span></span><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;font-size:130%;" >VIDA CONTINUA</span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"> que editara el Instituto Nacional de Cultura en 1971 y no hay manera de no prestar atención a estos versos: </span></span><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;font-size:130%;" >morir en esta ciudadela esculpida en una desierta mañana/morir llevado por el mar que respira contra los muros de mi casa</span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;">. No me queda la menor duda que esa "ciudadela" es Lima (la Lima perdida de Sologuren), y que ese mar es el oceano que la baña. La melancolía gris del poeta. </span><br /></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-71296349526054494022010-08-18T21:29:00.000-07:002010-08-18T22:02:35.727-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;">Obituario<br /></span></span></span><span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);font-family:verdana;" >Adiós Don Armando.....</span> </span></span><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TGy5RhvUi_I/AAAAAAAABxE/oL5kTckECMY/s1600/armando+2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 306px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TGy5RhvUi_I/AAAAAAAABxE/oL5kTckECMY/s400/armando+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5506980155133037554" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >S</span>ólo resta decir lo siguiente: yo leí los cuentos de Don Armando, y no me gustaron; ví alguna vez alguna película suya, y tampoco me gustó. Pero Don Armando todo él superaba esas nimiedades de tinta de imprenta y cintas, porque Don Armando, como los antiguos griegos, era un sabio maestro que enseñaba desde la oralidad, en las respuestas que daba, en las conversaciones que sostenía en la televisión y que uno quería que no se acaben nunca. Como escribiera mi amigo el Hereje: <span style="font-weight: bold;">"Uno de los pocos intelectuales íntegros que aún teníamos en éste iletrado país"</span>, y razón no le falta. Don Armando (librepensador y de espíritu ácrata) era de esa legión de privilegiados donde está, por ejemplo, el viejo <span style="font-weight: bold;">Macedonio Fernández</span>, el maestro de <span style="font-weight: bold;">Borges</span>. <span style="font-weight: bold;">Borges</span> en innumerables entrevistas manifestó que no fueron las obras de Macedonio las que le influenciaron y enseñaron, sino fue: el mismo Macedonio como persona, en sus deliciosas conversaciones, en su inmensa cultura, en su inacabable humanismo, en su genialidad de viejo diablo para dar la respuesta exacta y genial. Descanse en paz Don Armando.</span> </span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-74658501867653767022010-08-01T14:30:00.000-07:002010-08-19T04:46:20.177-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;">Fundamentales</span><br /></span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family:verdana;">Luis Nieto Degregori....</span><br /></span><br /></span></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TGywUjTkusI/AAAAAAAABw0/_dhXds-ZweI/s1600/anieto2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 271px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TGywUjTkusI/AAAAAAAABw0/_dhXds-ZweI/s400/anieto2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5506970311488486082" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >E</span>l sólido escritor Cusqueño <span style="font-weight: bold;">Luis Nieto Degregori </span> publicó en <span style="font-weight: bold;">1989 </span>un libro de cuentos cuyo título no podía ser mejor: <span style="font-weight: bold;">"Como cuando estábamos Vivos"</span> (El zorro de abajo ediciones), aportando así a lo que se ha venido en llamar (en los últimos tiempos) <span style="font-weight: bold;">"la Literatura de la violencia en el Perú"</span> que, entre otros aspectos, recoge la estampa sanguinolenta peruana de los ochentas y parte de los noventas .<br /><br />Ahora bien, hay en el libro un cuento que llama poderosamente la atención y que lleva por título: <span style="font-weight: bold;">"Vísperas" </span>que narra la historia de un atribulado escritor Peruano de nombre <span style="font-weight: bold;">Grimaldo Rojas Huarcaya</span> y que según los entendidos ( entre los que se cuentan amigos cercanos, escritores serios, dateros de mala onda, y seudo escritores de la bohemia centro-limeña) se trataría nada menos que de <span style="font-weight: bold;">Hildebrando Pérez Huarancca</span>, autor del libro de cuentos <span style="font-weight: bold;">"Los Ilegítimos" </span>y , según la Justicia ordinaria, Senderista y principal autor del atróz crimen de Lucanarma.<br /><br /></span><span style="font-family:georgia;">Ciertamente, el lector no encontrará en el cuento episodios de ejecuciones populares, apagones, atentados a comisarias, cochebombas, banderas con la hoz y el martillo, ni perros colgados en plazas públicas, ni siquiera sueños altruistas ni desgañitados lloriqueos de una generación marcada; NO, hay aquí la descripción de un hombre frente a su bucólico mundo (ayacucho), un hombre que es pintado de cuerpo entero con sus medianos logros y sus resentimientos, en resumen: la marcada síntesis de las ya consuetudinarias contradicciones de nuestra patria. Por eso quizás Nieto empieza la narración con este pesimismo casi nacional: <span style="font-weight: bold;">"El fracaso es la conciencia de las posibilidades no realizadas. Si cada uno se detuviese a pensar un momento en su existencia, encontraría razones de sobra para sentirse frustrado (....)"</span>.</span> <span style="font-family:georgia;"><br /><br />No creo que haya sido intención de Nieto -escritor de raza al fin y al cabo- contribuir al mito Huarancca; muy por el contrario: él -que lo conoció de cerca- hecha por tierra cualquier crisol que justifique las andanzas de un escritor que perdió los límites de la cordura y el amor a la vida, para convertirse en un pobre diablo donde la leyenda supera a su obra. Por eso quizás a los comunistas peruanos el cuento no les cayó bien y los pérfidos bárbaros le alzaron el dedo acusador, algo que, de seguro, a Nieto le importó un bledo. </span> </span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-90499474266755601972010-07-26T16:53:00.000-07:002010-07-27T08:59:09.767-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family:verdana;">La otra Historia....</span></span></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TE47DQLSutI/AAAAAAAABws/XOhwnQU0zbA/s1600/a+chuschis.jpeg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 259px; height: 195px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TE47DQLSutI/AAAAAAAABws/XOhwnQU0zbA/s400/a+chuschis.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498397122133932754" border="0" /></a><span style="text-decoration: underline;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family:verdana;"></span></span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >H</span>ay un Perú oficial y otro real. La brecha aún persiste. Los abismos de uno y otro todavía siguen produciendo vértigo. La sierra es arísca por naturaleza. La historia peruana nos recuerda que ese siempre fue su más arraigada condición. CHUSCHI no hubiera existido para el Perú oficial, para los banquetes del Club Nacional, para las rotativas de los tabloides limeño, para los prefectos, para los alcaldes, para los urbanos de a pie, para los enchalinados de la Bohemia Limeña, en fin: para los cobardones banqueros, si una pandilla de fanáticos criminales no hubiese quemado las ANFORAS en las elecciones "democráticas" de 1980. ¿Dónde dientres queda ese lugar?, ¿en Marte?, según dan cuenta era un remoto pueblo Peruano empobrecido y de población casi subsistiendo de migajas: una parte del Perú tristemente olvidado por el estado que, curiosamente, en tiempos de la Colonia "fue la sede gubernamental de siete comunidades" (Parentesco Andino y reciprocidad/Isbell, Billie Jean/IEP). </span> <span style="font-family:georgia;"><br /><br />De la experiencia de CHUSCHI a la fecha la cosa no ha cambiado mucho, por más que nos quieran vender gato por liebre con eso de la buena economía, con eso de que tenemos plata de sobra para obsequiarnos a manos llenas, con las buenas estadísticas del consumo del Peruano promedio y todo el bla bla de país modelo, porque el letargo del estado y todo lo que su ocioso aparato representa ya viene lindando con lo asesino; no de otro modo se explica por ejemplo que la población más indefensa del Perú (los niños de la sierra) mueran de frío en un país que dice tener una de las mejores economías de la región ; y mueren no por el clima (mil veces maldito) sino por la inoperancia estatal que es incapaz de preveer y , lo que es peor, de reaccionar.<br /><br />¿Cuánto CHUSCHI más nos faltará conocer? ¿qué porción del germen de violencia histórica le tocará a las generaciones futuras ?. Cada día me convenzo más que a éste país en algún momento de su historia pasada lo que le faltó fue la Guillotina y más corregidores Arriaga colgados de una soga.<br /><br /><br /><br /></span> </span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-87921730370890792242010-07-23T19:13:00.000-07:002010-07-24T17:47:26.120-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family:verdana;">TULIO MORA, EL ALHARAQUIENTO...</span></span><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TEtabkVcElI/AAAAAAAABwk/uysoAmmPpeU/s1600/amora.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 242px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TEtabkVcElI/AAAAAAAABwk/uysoAmmPpeU/s320/amora.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5497587199792386642" border="0" /></a><br /><span style=";font-family:georgia;font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >E</span>l poeta Antonio Cisneros acaba de ser premiado por el Gobierno de Chile debido a su trayectoria como Poeta e incansable labor como escritor. Como el enemigo de un Peruano es otro Peruano, no tardaron los SEGUNDONES en lanzar veneno de todo calibre en su contra. Uno de esos Poetas de "segundo orden" que está carcomido por su mediocridad y fatigado porque de su pluma no sale otra cosa que sandeces cuyo fatal destino no es otro que el retrete, es TULIO MORA GAGO. Es conocido por todos que el auto llamado "poeta" ( autor del desechable "Cementerio General" y otro de fácil olvido) parasita a expensas del ya desgastado HORA ZERO, le saca lustro a su vieja amistad con los infrarrealistas mexicanos (autores de puros "tacos insufribles"), y comete cierta pillería editorialística. El ha llamado al buen Toño -en tono muy afiebrado- "poeta mediocre" , trasladando así su lastroso pasivo a quien, de lejos, lo supera con creces.</span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-7552465289539522612010-07-10T07:18:00.000-07:002010-07-10T10:19:58.806-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TDiEw0sbOHI/AAAAAAAABwc/lEFgqP0Acww/s1600/P1010754.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/TDiEw0sbOHI/AAAAAAAABwc/lEFgqP0Acww/s400/P1010754.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492285719891884146" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >¿Qué hay de nuevo viejo? D</span>esde mayo que no escribo, hay un asunto que me tiene ocupado: una tierna y entrañable partecita mía se ha convertido en mi canto diario; como escribió el poeta peruano Carlos Oquendo de Amat: "para tí tengo impresa una sonrisa en papel japón/ mujer mapa de música/claro de río/ fiesta de fruta" . Iba escribir sobre mis diccionarios favoritos, pero todo quedó trunco. En mi Trinchera han quedado desperdigados algunos títulos, a saber: "El diccionario del Diablo" de Ambroce Bierce; el "Diccionario Temático del Surrealismo"; el "Diccionario Privado de Jorge Luis Borges", entre otros. </span><span style="font-family:georgia;">Por lo pronto me tomo unas vacaciones indefinidas. Adiós.<br /></span></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-7446982817196991762010-05-15T09:38:00.000-07:002010-05-15T09:49:11.162-07:00<span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family: arial;">Tributo</span></span><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold; color: rgb(102, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family: verdana;">Porque también fuimos bendecidos con el poder de la sobrevivencia......</span></span><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >(siempre te recordamos Joey)</span><br /></div><span style="text-decoration: underline;"><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-7OUSCUK8I/AAAAAAAABwM/OsolwKOmAqc/s1600/ajoey.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 280px; height: 398px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-7OUSCUK8I/AAAAAAAABwM/OsolwKOmAqc/s400/ajoey.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471537445135985602" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center; font-family: georgia; font-weight: bold;"><span style="font-size:180%;">Joey Ramone: New York, 19 de Mayo de 1951-New York, 15 de Abril del 2001<br /></span></div>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-80554512231503546692010-05-14T08:35:00.000-07:002010-05-14T16:30:27.550-07:00<span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;">Joyas literarias</span></span><br /><span style="font-size:180%;"><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-family:verdana;" >Para fumárnosla toda: la biblioteca ERSKINE CALDWELL</span></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-1uocJiJhI/AAAAAAAABwE/GNdmb-crVqg/s1600/a+caldwell.gif"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 283px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-1uocJiJhI/AAAAAAAABwE/GNdmb-crVqg/s400/a+caldwell.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471150763355022866" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-1uYD6nkuI/AAAAAAAABv8/4S4_Bh7fvSQ/s1600/ala_parcela.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 210px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-1uYD6nkuI/AAAAAAAABv8/4S4_Bh7fvSQ/s400/ala_parcela.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471150481972105954" border="0" /></a><span style=";font-family:courier new;font-size:130%;" ><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >N</span>o sé si algún día le podamos pagar tanta bondad a la librería el Virrey en cuyos estantes encontré al norteamericano <span style="font-weight: bold;">Erskine Caldwell</span> de quien supe en mis incursiones temerarias por la Internet; las referencias que vienen de aquí y de allá y que no son otra cosa que el resultado del buen ocio que tiene (sin dudas) sus buenas virtudes. Uno siempre debe andar como perro de caza.<br /><br />Enviciado primero con <span style="font-weight: bold;">"El camino del Tabaco"</span> mientras Lima nos achicharraba con su maldito SOL de Verano supe que estaba frente a un grande de la Literatura Universal, uno de los que entran a ese envidiado olimpo personal de nuestros escritores de cabecera, de esos seres que un día dialogan contigo sin saber quien diablo eres, de esos que no te fallarán nunca, de los que no te venden gato por liebre. Y son justamente esos diálogos de éste endiablado escritor lo que atrae como imán porque no son un plomo, es decir: no son aburridos, los diálogos disparan situaciones que mete a cualquier despistado lector en el mismo saco, en el mismo hoyo de la trama novelesca.</span><span style=";font-family:courier new;font-size:130%;" ><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-1uB2QyN0I/AAAAAAAABv0/k76KYd5VRJg/s1600/a+calwell+II.gif"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 283px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-1uB2QyN0I/AAAAAAAABv0/k76KYd5VRJg/s400/a+calwell+II.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471150100349859650" border="0" /></a></span><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:130%;" ><br /></span><span style=";font-family:courier new;font-size:130%;" ><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-1t4sx2pkI/AAAAAAAABvs/fYuO2tuZW3U/s1600/a+calwell+III.gif"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 283px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-1t4sx2pkI/AAAAAAAABvs/fYuO2tuZW3U/s400/a+calwell+III.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471149943185385026" border="0" /></a>"El camino del Tabaco" fue el Boom de época (publicada en 1932) que sedujo hasta al cine (John Ford lo llevaría al ecran), pero no se quedó en flor de un día, luego vendría "La parcela de Dios" (que puñal en mano voy abriendo sus páginas) y luego el panorama: la otra cara de los Estados Unidos de América, el ala campensina y pobre de los habitantes del sur de norteamérica en épocas de la gran Crisis Gringa, sus temores, sus reproches, sus complejos, sus desvergüenzas, el racismo lacerante, la soledad en medio de inmensas hectáreas de tierra que Dios se ha empeñado en hacerlas fértil pero que el hombre no deja sembrarlas porque el CRÉDITO "está cerrado"; viene la pobreza, el hambre, la miseria, y por último la muerte en un final dantesco que coronan la peripecia de una familia campesina de los EEUU.<br /><br /></span><span style=";font-family:courier new;font-size:130%;" >Vía la editorial "NAVONA" se ha rescatado toda la obra de Erskine Caldwell, autor casi olvidado en estos tiempos ultramodernos </span><span style=";font-family:courier new;font-size:130%;" >que, sin duda, mereceía la debida atención</span><span style=";font-family:georgia;font-size:130%;" >; por lo pronto éste puñal va armando sus biblioteca Caldwell</span><span style=";font-family:trebuchet ms;font-size:130%;" >.</span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-34171697736061035032010-05-07T16:12:00.000-07:002010-05-07T16:33:46.588-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;">Oración de fin de semana</span>
<br /></span>
<br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(102, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family:verdana;">Los inadaptados no te olvidamos Marilyn....</span></span>
<br />
<br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-SfPSzxOiI/AAAAAAAABvk/A9l-dMFVwgM/s1600/amonroe-marilyn-oro.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 284px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S-SfPSzxOiI/AAAAAAAABvk/A9l-dMFVwgM/s400/amonroe-marilyn-oro.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468670932630452770" border="0" /></a>
<br /><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CTadeo%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="metricconverter"></o:smarttagtype><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if !mso]><object classid="clsid:38481807-CA0E-42D2-BF39-B33AF135CC4D" id="ieooui"></object> <style> st1\:*{behavior:url(#ieooui) } </style> <![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><span style=";font-family:georgia;font-size:85%;" ><span style="font-weight: bold;"></span></span><span style="font-size:85%;">
<br />
<br /></span><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">Ahora que los gusanos han echado sobre tu cuerpo la primera palada del olvido
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">ahora que vives debajo de los Angeles sin necesidad de psiquiatras
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">ahora que el hueso altivo de tus caderas es puro polvo en una caja y puro polvo son tus nalgas diseminadas por el suelo de raso de tu tumba
<br />ahora que la totalidad de tu cuerpo cabe en la más pequeña de tus polveras
<br />ahora que las uñas de tus pies yacen a tus pies disgregadas como planetas muertos y los tacones de platino de tus zapatillas de gala se doblan entre canastas champaña bajo el peso terrible de la ausencia de tu talón de Aquiles
<br />ahora que en tu ropero las polillas han hecho lo propio con tus trajes olorosos a fiesta en Beverly Hills a Chanel número <st1:metricconverter productid="5 a" st="on">5 a</st1:metricconverter> los cinco dedos de una mano
<br />ahora que el millonario excéntrico que alquiló la mansión que habitabas en Brentwood ha dejado de buscar tus axilas en los rincones de la sala y organizar con sus invitados un safari de rinocerontes en el Perú
<br />ahora que el psiquiatra que te atendía se ha declarado en quiebra y para pagar sus impuestos está escribiendo tus "memorias" y además porque a sus tres esposas les hace falta los doce mil dólares mensuales que le pagabas de honorarios
<br />ahora que las pastillas soporíferas que tomaste se agotan rápidamente en las farmacias como canciones de cuna definitivas
<br />ahora que hasta en las cintas viejas de celuloide se están cerrando tus ojos cansados de soportar tanta pestaña tanta vigilia tanta viga
<br />ahora que ya nadie sabe quién era Norma Jane Baker porque las Baker, Norma Jean abundan en los directorios telefónicos
<br />ahora que los 188.000 millones de psicópatas ya no te ven en sus sueños en inglés con leyendas en castellano como una bruja de salem volando sobre un bate de béisbol
<br />ahora que la obra dramática de tu ex-marido sobre tu vida ha quedado en tablas ante los críticos de Broadway
<br />y ha dejado de alumbrarte para siempre el sol de los fotógrafos
<br />oh gata llena de misterio sobre el mercedes benz del olvido
<br />en este pequeño país latinoamericano que se llama Colombia
<br />vivimos varios poetas inadaptados que no queremos olvidarte
<br />(Tú Marilyn fuiste más importante para nosotros que la doctrina Monroe)
<br />y que nos acordamos de ti cuando sale la luna sobre los "jaguares"
<br />cuando bajamos deslizándonos por las pasarelas del jet
<br />cuando leemos en la prensa que Dalí ha hecho de tus senos una escultura de gavetas
<br />cuando pasa por nuestro lado veloz como una sirena una ambulancia blanca de dos pisos
<br />y nuestras mujeres gritan en lo más alto de los ascensores.
<br />
<br />A veces como ahora te elevamos una oración por qué no te elevamos en una oración
<br />en un réquiem en un antirréquiem en un responso
<br />qué sabemos nosotros de estos nombres
<br />sólo que cada hombre ora a lo que más ama
<br />sobre todo si lo que más ama está muerto
<br />y es entonces cuando queremos acostarnos bocabajo en el cementerio de Westwood
<br />para sentir el cosquilleo en nuestros poros púbicos de las lanzas de hierba que crecen desde tus ingles norteamericanas
<br />ahora que estás muerta y reposas enquistada sin muchas esperanzas en la resurrección de los cuerpos
<br />en ese pequeño lugar que es como el ombliguito de América luego de haber vivido entre reflectores y niebla entre almacenistas y magnates entre dramaturgos y policías entre los espejos y el espejismo del amor.</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:85%;">
<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="color: rgb(102, 0, 0); font-weight: bold;font-family:georgia;font-size:100%;" ><span style="font-size:85%;">(Jotamario Arbeláez, viejo Poeta Colombiano, fundador del Nadaís</span>mo)</span>
<br /></span> </p> <p class="MsoNormal" style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><o:p> </o:p></span></p> El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-20641862268499448832010-04-21T12:37:00.000-07:002010-04-22T06:40:30.940-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-family:arial;font-size:180%;" >Vergüenza</span><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><br /><br /><span style="font-family:verdana;">Nuestros Militares...</span></span><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S89i9Lg8vcI/AAAAAAAABvc/Pk7MKCJOhOs/s1600/a+generales.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 331px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S89i9Lg8vcI/AAAAAAAABvc/Pk7MKCJOhOs/s400/a+generales.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462693676226231746" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >L</span>o sucedido la semana pasada con la prueba de misiles (con presencia de nuestro ministro de defensa Rafael Rey, un fraiuluno que no conoce el pecado de la carne) que se llevó a cabo en un campo de entrenamiento, dibuja "en cuerpo entero" el estado lamentable y pernicioso de nuestras Fuerzas Armadas que no tiene otro calificativo que la de ser considerada como un "fiasco". Misiles que fallan, que se caen sin cumplir su cometido, Generales que corren como "gallinas", todo un escenario de la ridiculez. Por ratos pensé que se trataba de una cámara indiscreta, pero no, era la pura y triste verdad. El Perú es un país sin Generales, pero sí de "cachacos" , quizás la última promoción valerosa de oficiales respetables data de la Guerra del Pacífico, de ahí parece que no hubo renovación alguna; sino son dictadores o ladrones, resultan pésimos estrategas en simulados escenarios de Guerra. Son tan brutos que ni siquiera disimulan y en su afán farandulero se exponen a la burla pública.</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">A mí no me hacen "ascos" los Militares, pero los de aquí, los de América Latina, sí , porque una cosa son los Rommel (Alemán que con apenas un puñado de hombres levantó una cegadora polvareda en el desierto para no ser capturado por los ingleses, y vaya que lo logró), los Montgomery (alma viva del Ejercito Británico durante la II Guerra Mundial), y mi queridísmo George Patton (californiano y cowvoy de pura cepa, el de "dénme 100,000 soldados y me paseo por europa"), y otra muy distinta es, por ejemplo, un Militarote y Dictador Argentino que para ocultar sus fechorías decide un día invadir las Malvinas para luego bajarse los pantalones (rendirse) como una cenicienta. </span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">Nuestros militares o más específicamente nuestros oficiales ( también conocidos como "la peste verde") en la penosa historia de América Latina fueron en su mayoría sólo golpistas, dictadores, ladronzuelos, represores, y asesinos en serie, y todo esto: debe enseñarse en las escuelas.</span><br /><br /></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-68695180309642019702010-04-19T15:19:00.000-07:002010-04-20T07:33:11.630-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;">Gobernantes</span></span><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family:verdana;">Si al menos hubieramos tenido un Roosevelt...</span></span><br /></span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S824kxFa-NI/AAAAAAAABvU/J_Q1Xm7HD_8/s1600/adelano.gif"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 319px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S824kxFa-NI/AAAAAAAABvU/J_Q1Xm7HD_8/s400/adelano.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462224864861157586" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >V</span>í por primera vez a <span style="font-weight: bold;">Franklin Delano Roosevelt</span> en un documental que narraba los tristes episodios de la Segunda Guerra Mundial. Lo ví saludable, luego lo ví moribundo, y en éste último estado se le veía más vivo que nunca. En la famosa reunión Stalin, Churchill, y Roosevelt (la conferencia de Yalta), pude observar por vez primera lo que era un: <span style="font-weight: bold;">"verdadero Presidente de un país"</span> , de como éste hombre enfermo y con el calificativo de "desahusiado" se daba el lujo de dirigir una nación en tiempos en que la humanidad había llegado a su estado más canibal y vampirezo. Creo que la descripción más exacta que en esos trágicos días se dió de Roosevelt vino de Sir Winston Churchill : En roosevelt -escribía Churchill- " el espíritu superó la carne". Vuelvo a repetir: En roosevelt el espíritu superó la carne. Y es verdad, verlo dialogar, dirigir, y ordenar cuando perfectamente (y con todo derecho) podría haber estado en su lecho de muerte gozando de sus últimos días que le restan de vida, es el acto más palpable del hombre superando al propio hombre, es el hombre yendo más allá de sus límites, una gozosa bofetada a la muerte misma, y una derrota al desgano y al pesimismo que ningún embustero libro de autoayuda ha podido superar.</span><br /><span style="font-family:georgia;">Hace poco leí el libro "por qué nos armamos" (editado en 1941) libro que recoge diversos discursos de Don Franklin, y una vez más sentí envidia de esos yankis con cara de mascar chicle (a quienes estúpidamente siempre nos enseñaron a odiar) por haber tenido un Presidente de ese calibre, que puede que no haya sido el gobernante más perfecto del planeta, pero dirigió un país con los pantalones bien puestos, con tesón e inteligencia, algo que nunca hemos visto en la América Latina.</span></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-68982464161661286992010-04-16T07:16:00.000-07:002010-04-16T08:13:54.055-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;">Última palabra<br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-family:verdana;" >Cuando los gusanos nos coman: Epitafios</span><br /></span></span></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S8hxdwQaJWI/AAAAAAAABvM/o1GrSio6cR0/s1600/alapida.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 371px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S8hxdwQaJWI/AAAAAAAABvM/o1GrSio6cR0/s400/alapida.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460739304170595682" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;">Aquí copio algunos:</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >1)</span><span style="font-family:georgia;">"Aquí descansa entregado a los Gusanos el cuerpo de Benjamín Franklin Impresor..".</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >2)</span><span style="font-family:georgia;">"He vivido mezquinamente durante toda mi vida, por eso os aconsejo que viváis más placenteramente que yo, la vida es así, se llega hasta aquí y ni un paso más, amar, beber, ir a los baños, eso es la verdadera vida, después no hay nada, no os fíes de los médicos" STTL, anónimo en tumba en la antigua Roma.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >3)</span><span style="font-family:georgia;">"No he hecho más que comer, beber y darme al placer, todo lo demás me ha parecido nada". El sátrapa de Sardanápalo.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >4)</span><span style="font-family:georgia;">"Si no viví más fue porque no me dió tiempo" sátiro y sádico: Marquez de Sade.</span><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >5)</span><span style="font-family:georgia;">"Aquí yace Moliére, el rey de los actores. En estos momentos hace de muerto y de verdad que lo hace muy bien". El enfermo imaginario: Moliere.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >6)</span><span style="font-family:georgia;">"Eade, mutata resurgo" (aunque cambiado, resurgiré). Matemático Jacques Bernoulli.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >7)</span><span style="font-family:georgia;">"Como he muerto tan prontamente me pregunto: ¿para qué empecé?", epitafio leído en la tumba de un niño en un cementerio de Massachussets.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >8)</span><span style="font-family:georgia;">"Aquí yace el cuerpo de Jonathan Blacke. Puso el pie en el acelerador en lugar de ponerlo en el freno"; gracioso epitafio que se lee en una tumba en un cementerio de Lousiana.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >9)</span><span style="font-family:georgia;">"La escuela está cerrada, el profesor ha vuelto a casa". Epitafio en la tumba de un profesor en el cementerio de Indiana.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >10)</span><span style="font-family:georgia;">"Aquí yace Esekiel Aikle. Edad 102 años. Los buenos mueren jóvenes". En un camposanto de Nueva Escocia.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;" >11)</span><span style="font-family:georgia;">"Consagrada a la memoria de mi esposo John Barnes muerto el 3 de enero de 1803, su gentil y joven viuda de 23 años posee excelentes condiciones de buena esposa y desea vivamente ser consolada". Inscripción de una viuda en la tumba de su esposo, en Vermont.</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">Por último ( mi preferida), una víctima de los excesos del Dictador nicaragüense Somoza puso esto en su tumba:</span><br /><br /></span><div style="text-align: center; font-weight: bold;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;">"Aquí yace Somoza, algo más podrido que en vida"</span><br /></span><div style="text-align: left;"><br /><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-weight: normal;font-family:arial;" >Nota:epitafios extraídos del libro: "Estúpidos, rufianes e iluminados", de Carlos Bejarano.</span><span style="font-weight: bold;font-family:arial;" ><span style="font-weight: bold;"><span style="font-weight: bold;"></span></span></span><br /></span><br /><br /></div></div>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-42145668523640233342010-03-22T16:15:00.000-07:002010-03-23T11:41:32.131-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;">Aspiraciones</span></span><br /><br /><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-family:verdana;">Ya llegan los piratas.....</span></span><br /><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S6kI9C_BSZI/AAAAAAAABvE/k8WYyT6vSqo/s1600-h/aALEX_KOURI2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 295px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S6kI9C_BSZI/AAAAAAAABvE/k8WYyT6vSqo/s400/aALEX_KOURI2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451898668774934930" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >A</span>lex Kouri, político de negra cuna, sueña con ser alcalde de Lima y en su propósito quiere trasladar los olores de los barracones a los balcones virreynales. Lima, como se sabe, no se merece un alcalde de esa calaña, un alcalde que, chaveta en mano, nos cobraba por un pedazo de pista cuando nos dirigíamos al aeropuerto.</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">Los limeños, como son brutos por naturaleza y secretos votantes del fujimorismo, quieren apoyar el sueño del filibustero, de éste Francis Drake que con una manada de corsarios tomó el Callao y llevan ya buen tiempo atornillado en sus gobiernos. Los "intelectuales de sobaco" dicen que hace obra, sin embargo su hiperestupidez no les permite ver que en Kouri pesan más sus expedientes negros que sus actos efectivos; que es un tecnócrata competente!!!, vociferan en su defensa quienes tienen instinto de ovejuno, olvidando que pesa en su contra el sabotaje y las malas prácticas en política.</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">En realidad a estas alturas del partido no puede sorprendernos que cualquier mono limeño con huella digital pueda darle su voto. </span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">Kouri, que tiene pinta de frailuno y que debe rezar todas las mañanas pidiendo bendiciones, anda armado hasta los dientes para voltear cualquier revés que, en el camino hacia Lima, se le presente; por eso en los pasillos de los "enfermos del poder" encontró a su gran hermano: el tal Alan G, hombre entrado en carnes y con símiles debilidades: meter mano en el tesoro público, sea en banda o en solitario; Dios los crea y ellos se juntan -que le dicen-.</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">En todo caso habrá que estar atentos para impedir que los piratas lleguen hasta Lima.</span><br /><br /><br /><br /><br /><br /></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-23933090406800999352010-03-22T07:38:00.000-07:002010-03-23T07:26:27.657-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;">Visitas</span></span><br /></span><span style="display: block;" id="formatbar_Buttons"><span class="on" style="display: block;" id="formatbar_FontSize" title="Tamaño de fuente" onmouseover="ButtonHoverOn(this);" onmouseout="ButtonHoverOff(this);" onmouseup="" onmousedown="CheckFormatting(event);toggleFontSizeMenu();ButtonMouseDown(this);"><img src="http://www.blogger.com/img/blank.gif" alt="Tamaño de fuente" class="gl_size" border="0" /></span></span><br /><span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-weight: bold;font-family:verdana;" >Bienvenida Cristina!!!!</span></span><br /></span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S6eRhacCgbI/AAAAAAAABu0/lsZdHWs7sWw/s1600-h/acristina.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 274px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S6eRhacCgbI/AAAAAAAABu0/lsZdHWs7sWw/s400/acristina.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451485877173911986" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >C</span>asi por muchos años la Argentina era vista como un ejemplo, era la Europa que tanto Sudamerica anhelaba en parecerse; pero no todo era frivolidad y buena arquitectura, la argentina era también la corriente libertadora que combatió a sable y fuego en ignominiosos campos de batallas (Don José de San Martín), era cultura (José Hernández y su gauchesco Martín Fierro, los dos grandes Leopoldos: Marechal y Lugones, la adoptada Alfonsina Storni, Roberto Arlt y sus aguas fuertes porteñas, etc), hizo del tango (de origen prostibulario) una música universal; como lo recordó Mario Vargas Llosa hace poco: la argentina fue el primer país del mundo en erradicar el analfabetismo. Eran, claro, otros tiempos.</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">Hoy nos visita la que pueda considerarse quizás como la expresión más elevada de la <span style="font-weight: bold;">Decadencia de la Argentina</span>, la señal de que algo se está pudriendo hace mucho, del país gaucho tocando fondo; es verdad que con el jeque de <span style="font-weight: bold;">Menen</span> la argentina llegó a niveles estercoleros y nauseabundos (nunca antes visto en su historia) cuya animalización lo llevó a vender armas contra el <span style="font-weight: bold;">Perú</span> durante el conflicto con el <span style="font-weight: bold;">Ecuador</span>, sin importarle su condición de garante, ni nuestro apoyo histórico a sus innumerables causas; el aprobio de la traición hecha cobardía, porque se puede olvidar el golpe pero no la traición; la hombría gaucha de ayer, frente a la banda de hampones contemporaneos que es hoy. Y en esa banda están los "K", el marido y la esposa, ese consorcio parrillero con carnes que expele mal olor; los K no son de fiar porque tienen por bandera la del oportunismo rastrero que ha puesto a la Argentina como el país menos interesante para hacer alianzas, es de la misma camada de <span style="font-weight: bold;">montoneros mañosos</span> de los último años; veremos nomás qué vestido estrena Doña Fernández, será lo más interesante para el chismorreo limeño.</span><br /><br /><br /><br /></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-5814180725219145232010-03-20T13:11:00.000-07:002010-03-20T15:58:10.751-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-size:180%;" ><span style="font-family:arial;">Honores</span></span><br /><br /><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:180%;" ><span style="font-weight: bold;font-family:verdana;" >El último cumpleaños de Grau</span></span><br /></span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S6VAdcjsqBI/AAAAAAAABus/GwLVeu7ND_o/s1600-h/aMiguel+Grau.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 314px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S6VAdcjsqBI/AAAAAAAABus/GwLVeu7ND_o/s400/aMiguel+Grau.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450833798628157458" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;font-family:georgia;font-size:180%;" >G</span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;">rau -dice Abelardo Gamarra-era un hombre sencillo, bondadoso, sin afectación ni apariencia; formado en el trabajo, hecho en el mar, como Cincinato en el campo; nunca pareció otra cosa que el más bueno de los corazones y el más humilde de los hombres. El 29 de Septiembre (y a días del combate de Angamos) sus compañeros del Huascar le ofrecieron un comida íntima por su cumpleaños presagiando -quizás- que sería el último que pasarían juntos. </span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">En el Huascar -esa memoria viva de los Peruanos- hubo alegría y no faltaron los chistes y los recuerdos, ni el brindis, todos reunidos en una mesa íntima como si se tratase del pasaje bíblico de la última cena; en palabras de Grau: "en el mar se respira el aire puro y sin malicia". </span><br /><br /><span style="font-family:georgia;">Era el último cumpleaños de Grau de cuyo credo poco o nada aprendimos, porque quizás poco o nada somos; con Grau los Peruanos nos volvimos decentes para luego convertinos en indecentes. En el último cumpleaños de Grau se respiraba ese aire purificador que a veces trae la melancolía ( puta engañosa que nos juega malas pasadas), pero también se adhería al espíritu la enfática convicción de estar a la altura de la circunstancias donde el temor a la muerte ya ni siquiera importaba. El ambiente que se respiraba en aquel bendito y último onomástico era descrito así:</span><br /><br /></span><blockquote style="font-family:georgia;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-weight: bold;">"A pesar de la alegría de los espíritus, como no hay adiós que no sea triste, se pudiera decir que la escena era melancólica: el mar sereno, dormido como fiera a los pies de su domador; el peñón imponente; sobre las cabezas el infinito de los cielos; en el horizonte, la esperanza"</span> (Recuerdos/último cumpleaños de Grau/Abelardo Gamarra Pag. 154-155)</span>.<br /></span></blockquote><span style="font-size:130%;"><br /><span style="font-family:georgia;">Es que, hay que ser una republiqueta para no recordarlo siempre.</span><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;"></span></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-38114709409161788662010-03-19T14:45:00.000-07:002010-03-22T11:37:11.587-07:00<span style="font-size:180%;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-family:verdana;" ><strong>Escritos subterraneos....</strong></span><br /></span><span style=";font-family:georgia;font-size:130%;" ></span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S6e4vXpIPYI/AAAAAAAABu8/6ay5QCeQEok/s1600-h/adanielfp.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 305px; height: 305px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S6e4vXpIPYI/AAAAAAAABu8/6ay5QCeQEok/s400/adanielfp.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451528997895159170" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:georgia;"><strong><span style="font-size:180%;">E</span></strong>l músico Daniel Valdivia Fernández, más conocido como Daniel F, ha publicado su segundo libro al que ha titulado: "Manuscritos desde una calle vedada"; un libro diametralmente distinto a su primer libro "los sumergidos pasos del amor<strong style="font-weight: normal;">"</strong> que era mas bien un compendio, una enciclopedia ilustrada del movimiento artístico subterraneo de finales de los setentas y principios de los ochentas, amén de los conceptos y principios que sobre el "rocknroll" se maneja el músico.<br /><br />El músico recurre así a un viejo estratagema del Medioevo, la del Trovador que no contento con su cantar recurre a la pluma y tinta para que en manuscritos inmortalice sus romanzas y sus vivencias.<br /><br />"Manuscritos" es en sí un libro íntimo lleno de anecdotas, pasajes urbanos, limeñismos y de hartos datos sorprendentes (que a más de un radical subte le habrá caído como patada al culo) como aquella en que refiere que para la grabación del primer Disco de Leusemia (el de Vinilo) que se llevaba a cabo en las amplias instalaciones del Virrey iba a intervenir como baterista de Leusemia nada menos que el baterista de la banda pop RIO, ante la ausencia de su baterista original. Confirma así, Daniel, algo que era tomado como una leyenda maliciosa o como un chascarrillo de malaleche impartida por sus enemigos.<br /><br />Daniel debe ser el músico más pro-activo que tiene el Perú, a su producción discográfica (sea como solista o como banda) se suma ahora sus libros lo que de por sí ya es un mérito porque así nomás nadie escribe un libro que valga la pena leer (salvo los sabiondos), o nadie se propone escribir un libro, o proponiéndoselo: terminan por abortar el proyecto sea por flojera o simple incapacidad.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></span></span><span style="font-family:georgia;"></span></span>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-47883828203238370142010-03-09T08:37:00.000-08:002010-03-20T05:59:07.446-07:00<span style="text-decoration: underline;"><span style="font-size:180%;"><span style="color: rgb(153, 102, 51);font-family:arial;" >Playas</span></span><br /><br /><br /></span><span style="text-decoration: underline;"></span><div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(153, 0, 0);"><span style="font-weight: bold; color: rgb(153, 0, 0); text-decoration: underline;"><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:verdana;">Carlos Calderón Fajardo: un paseo por los viejos Balnearios Limeños...</span></span></span><br /></span><span style="text-decoration: underline;"></span></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S5kPpa_ceqI/AAAAAAAABuk/MQ1G1k7lZmI/s1600-h/a+playas.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5447402428575808162" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 400px; cursor: pointer; height: 300px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S5kPpa_ceqI/AAAAAAAABuk/MQ1G1k7lZmI/s400/a+playas.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;font-family:georgia;" align="left"><span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold;font-size:180%;" >"P</span>layas" es un grupo de cuentos escritos por el sólido (y ermitaño) escritor peruano <span style="font-weight: bold;">Carlos Calderón Fajardo</span> cuyos tempranos biógrafos informan sobre su escencial formación Europea (Viena y París).<br /><br />Con "playas" uno encontrará entrañables (y disparatadas) historias que se desarrollan en los viejos Balnearios Limeños y de aledaños; así por ejemplo un cuento nos lleva por las arenas de la neblinosa Costa Verde, por la populosa Agua Dulce, otro a la hermosa -valga la redundancia- Punta Hermosa, y a la ex-aristocrática Ancón; pero también a la Mar Brava y Pucusana, entre otros. Todas las historias gravitan sobre la relación del hombre y el mar, una relación, como se sabe, milenaria.<br /><br />"Playas" entra así a la copiosa colección marítima sobre Lima cuyo valor agregado consiste en ser: impresindible; al margen de ello debemos también anotar aquí que "Playas" es también la memoria, el recordaris, la defensa que ejerce un hombre solitario que no se ha querido ir de los viejos y destartalados balnearios limeños, y que resiste el abandono frente a la huachafería atropelladora y pre-fabricada de los nuevos balnearios como Eisha.<br /></span></div>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-84404636062508570682010-01-29T07:53:00.000-08:002010-01-29T08:27:53.993-08:00<div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;font-family:arial;font-size:180%;" ><span style="text-decoration: underline;">PIEZA DE ANTOLOGÍA: EL MEMORABLE INICIO DE "THE CATCHER IN THE RYE"</span></span><br /></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S2MHZ_dsQtI/AAAAAAAABuc/NKF28xA7tRg/s1600-h/aholden-caulfield.gif"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 400px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S2MHZ_dsQtI/AAAAAAAABuc/NKF28xA7tRg/s400/aholden-caulfield.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432193718653043410" border="0" /></a><br /><br /><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:courier new;"><span style="font-weight: bold;">"</span>Si de verdad quieren que se los cuente, lo primero que probablemente querrán saber es dónde nací, cómo fue mi infancia de porquería, que hacían mis padres antes de tenerme y todas esas idioteces a lo David Cooperfield, pero para serles sinceros, no tengo ganas de ponerme a contar esa clase de cosas<span style="font-weight: bold;">"</span><span style="font-weight: bold;"> J.D Salinger, inicio del Capítulo de The Catcher in The Rye.</span></span></span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;">Hoy el Director del Diario el Correo (el inefable Aldo Mariátegui) en su columna diaria escribe algo bien cierto: </span></span><br /></div><br /><div style="text-align: justify; font-family: arial;"></div><blockquote><div style="text-align: justify; font-family: arial;">"Me apenó enterarme ayer que ha muerto J.D. Salinger, el ermitaño autor de ese himno (el guardián entre el centeno) en primera persona a la libertad, la confusión, la alienación frente al mundo adulto, el desasosiego, la rebeldía, la furia, las lisuras como motores y la falta de ternura que todos alguna vez experimentamos en la adolescencia, época en que todos somos unos antihéroes erotizados e inconformes que desconfiamos tanto de cualquiera que tenga más de 30 años".<br /></div></blockquote>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-23769706.post-26241714854861915042010-01-28T13:44:00.001-08:002010-01-28T18:56:27.047-08:00<span style="font-weight: bold;font-size:180%;" ><span style="text-decoration: underline;font-family:arial;" >ADIOS MAESE: J.D. SALINGER (1919-2010)</span></span><br /><br /><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S2IF2_PXv2I/AAAAAAAABuM/4P_Ky5yKN0c/s1600-h/a+j-d-salinger-term-papers.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 314px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_yZ2ITHBYrUo/S2IF2_PXv2I/AAAAAAAABuM/4P_Ky5yKN0c/s400/a+j-d-salinger-term-papers.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431910542809218914" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:georgia;"><span style="font-weight: bold; font-style: italic;font-size:180%;" >L</span>a noticia está que da la vuelta al mundo: el 27 de enero del 2010 falleció el escritor más misterioso y más hijoeputa que haya tenido la Literatura Norteamericana: <span style="font-weight: bold;">Jerome David Salinger</span>, conocido simplemente como: <span style="font-weight: bold;">J.D. Salinger</span>. Nadie pudo robarle su silencio eterno ni convencerlo para que vuelva a publicar; sin embargo "<span style="font-weight: bold;">El guardián entre el centeno" </span>fue suficiente para que pase a la galería de los maestros de las letras. Desde esta trinchera le decimos: adiós maese.</span></span><br /></div>El Puñalónhttp://www.blogger.com/profile/02222481292491268815noreply@blogger.com0