Volcánico

Arequipa Sacra

Arequipa siempre anda satanizada no sólo porque se levanta al pie de un dormido volcán sino además porque en él converge un pasado de estruendosos levantamientos de caudillos y fué gérmen de montoneros que ponían en jaque a la capital. Hay una manera muy singular de ser arequipeño: guste o no. He estado en el puente Grau y he imaginado las tardes en que dos jovenes poetas (y amigos aún): César Atahualpa Rodriguez y Alberto Hidalgo solían desde aquel puente contemplar el final de las tardes arequipeñas. En el Bar Zero (de la calle San Francisco) por ejemplo he visto a un diminuto y casi tebeciano muchacho escribir desesperadamente algo sobre una libreta de notas y me he preguntado si no sería en realidad Alberto Guillén trazando un nuevo plan para complotar en Madrid contra los escritores Españoles. En alguna picantería de Arequipa debe haberse pronunciado por primera vez el título "El Héroe y su relación con la Heroína" de Oswaldo Chanove, y en alguna de sus tantas iglesias debieron de haber bautizado en vano a Oswaldo Reynoso y a César Gutierrez. Sólo así se explica porqué Arequipa necesita de tanta religiosidad:

Indigencia

Max Stirner y el comunismo

Cuando en 1844 Max Stirner publicó su única y fundamental obra: "El único y su propiedad" al año de su publicación fue prohibida y tachada de blasfema y de poner en peligro la creencia en Dios/ cristo/ y la iglesia, y además porque tuvo el vil atrevimiento y la ligereza insana de cuestionar el orden social y el gobierno.

Así, acusado de perjurio, el libro fue en un principio secuestrado por las fuerzas del orden germánico (tan complicadas como siempre).

Los coetáneos de Stirner (Engels, Feuerbach, y una ruma filósofos más) no hicieron otra cosa que ningunear sus teorías tan opuestas a las suyas y a los de muchos cocinadores de ideas de aquella época (he leído la carta que le escribiera Engels a Marx, es tachatoria y lo trata de loquito, vaya bufón!!).

Lo que estos alborotados filósofos no digerían y le causaba endiablados cólicos estomacales era como éste profesorcito de niñas Burguesas so pretexto de defender la libertad del individuo se atrevía a decir que el comunismo y la "indigencia" iban de la mano. Escribía Stirner lo siguiente: "La sociedad comunista se resume en lo que se puede llamar la "indigencia" general". Stirner concluía que en una sociedad comunista ser un indigente era ya un título honroso, es decir te daba status.

El tiempo le daría la razón: la indigencia de los paises comunista terminaron por colapsar como colapsa un water atorado; y entre nosotros la indigencia de Cuba es casi un símbolo patrio, y en Venezuela la indigencia es un anhelo nacional (alcanzar la indigencia allí es casi como llegar al olimpo de las deidades). Latinoamérica en general insiste en ser indigente y en amasar estiercol, y los que es peor: siglos y siglos llevan consigo ese título honroso y esa sucia costumbre.

Habráse visto tamaña infamia.

Libros Extraños Escritores Extraños

Miklós, el surrealismo y la herejía

Sigo con Miklós Szentkuthy. En el comentario que aparece impreso en la contratapa del libro (Ed. Siruela) dice lo siguiente: " Szentkunthy alimenta el teatro de su bulimia universal con mil redes de historias. Simultaneidad de todas las épocas, audacia anacrónica, caos erigido en sistema: la locura". Aserto asertorium.

Surfeando en internet he encontrado mayor información sobre el escritor y sus obras (ya es finado, falleció en 1988). En lo que respecta a éste común y silvestre diletante (lector caótico y seboso que no renunciará al Jamón serrano y al buen vino de Ica): es la primera vez que sé de éste plumífero, lo que me tranquiliza porque la compra no resultó chueca, muy por el contrario: a estas alturas la lectura del "renacimiento negro" resulta alagadora y satisfactoria. Una verdadera joyita universal que uno se topa en raras /rarísimas/ ocasiones, cuando las horas, los días y las noches están de parte nuestra, y uno se siente victorioso. También es la primera vez que me enfrento a una perfección literaria e enciclopédica muy borgiana.

Por cierto, cuando escribo esto hace un frío de mierda en Lima.

Cojo mi bisturí literario (el lápiz rojo de mi consciencia) y poco a poco voy despellejando a éste húngaro. El putísimo lápiz rojo subraya: "El surrealismo de hoy no es más que un mausoleo de mocos impotente en comparación con miles y eternos dibujos de Dunstano (...)". En el capítulo biografía de un santo (Dunstano) concluye con pluma inquisidora: "Las herejías: eternas exquisiteces para naturalezas románticas en las que se unen la inteligencia rayana en la depravación con una sensualidad igualmente depravada". Habráse visto tamaña infamia, ahí les dejo.

Libros extraños Escritores extraños

Escritores Húngaros

A finales del verano Limeño adquirí en el Virrey un libro extraño de un autor -al menos para mí- más extraño aún, el húngaro: Miklós Szentkuthy (que jodido pronunciar ese apellido, me hace recordar al dificil pronunciamiento del apellido de un amigo de padre Alemán). El libro en cuestión lleva por título "El renacimiento negro". Llevo dos días en su lectura que es la recreación novelesca y nihilista de un periodo demasiado confuso para la historia universal como lo fué el renacimiento, matizados -en manos del escritor- con el caos moderno. Toda una audacia. Me encuentro por ejemplo con este pertinente detalle: "que se vaya al carajo este mundo -farfulló un espectador culto-en que ora todo, todo, es receta salida de la benevolencia de un Dios de mierda..." (Pag.24). Imperdible.

Bird
Cortazar como el café cortado de la mañana

Viajando en Taxi rumbo a mi oficina he recordado una frase de El Perseguidor (otrora cuento que escribiera Julio Cortazar en memoria del músico Charlie Parker, y que uno no se cansa de releer), la cito de memoria : "El compañero bruno, tan fiel como el mal aliento". Como antesala previa a la travesía vertiginosa de dicho cuento Cortazar nos sumerge en una cita bíblica del libro del apocalípsis que le sirve para colgarla como epígrafe del cuento, dice: "sé fiel hasta la muerte". He pensado en dos cosas: en la autodestrucción de Johnny (Ch. P) y en la fidelidad a esa autodestrucción; Johnny es tan consiente de ello que habrá saxo hasta que deje de respirar. Como soy estríctamente pasional cosas como esta hacen que sienta que la escritura siempre estará por encima de cualquier otra manifestación artística, a tal punto de convertirse en mi propio fortín personal.

Estampa

Amanecer en Lima
Lima amaneció con un frío violento, el viento helado y la escuálida llovizna lo adornaban desde la primeras horas del amanecer. Llegando a Miraflores la neblina cubría todo, sumado al leve olor de la brisa marina que penetraba en las narices, adiós al sol de Lima. El perfecto caos de Lima es el perfecto caos de todos los limeños que tocan claxons, corren apurados a trepar buses, van jorobados en las dominutas combis, y yacen arremolinados en los puestos de periódicos en busca de la noticia más amarilla. Por estos días Lima parece bombardeada, es una Lima-Irak de la post-guerra: calles destruídas, veredas destruídas, rastros de pistas ahora convertidas en tierra, zanjas de tierra y los nervios de los Limeños hecho añicos. Lima, la ciudad extradivina y perdularia a donde regresó Ribeyro para morir con vista al mar, sigue siendo una inquisición y una hermosa infamia.

Vuelve

Trasladan a Lima el cadaver del Poeta Javier Heraud

Después de 45 años de estár enterrado en el cementerio de Puerto Maldonado el cadaver del Poeta Javier Heraud fue trasladado a Lima. Lo que queda de sus resto fueron depositados en el cementerio Jardines de la Paz (aún todavía en nuestras soledades podemos hacer un responso en su memoria). Este poeta que es de la estirpe de Maikovsky o Roque Dalton, tipos comprometidos con una causa y una ideología efervecente cuya valentía romántica los llevó de la pluma a la acción, fue agujereado a balazos por la policía en pleno río de la selva. Desde esa fecha su última morada fue Puerto Maldonado, el mito: fue la gran pregunta sin responder de sus compañeros (chicos Limeños de clase media alta), y su destino: el "olvido". Pero felizmente no todos lo olvidaron porque hace un mes el Hereje reporteó una visita que en romería unipersonal hizo al cementerio de Puerto Maldonado en busca de la tumba de Javier Heraud. Felizmente lo encontró y el Hereje rezó, porque a los santos como él hay que elevarle oraciones y putísima Aves Marías. Yo por lo pronto me preparo para caerle uno de estos días, ahora que lo que queda de él ya descansa en esta gris ciudad.