Lima suena a Turbopótamos....

El metro.

Se viene la censura...

En Italia un grupo de idiotas liderados por un fulano llamado Ricardo Franco Levi (subsecretario del primer ministro romano, ergo, un parasitario burócrata), quieren promulgar una ley en donde se indica que cualquier persona que tenga un blog o un sitio web deberá previamente registrarse como empresa editorial o como periodista, para así identificar al responsable y evitar los contenidos difamatorios. De darse tal eventualidad (si la ley se promulga, claro está) la libertad de los blog en italia tienen los días contados, y lo peor de todo es que tal acto sentaría un pésimo precedente. Así por ejemplo en el Perú algún flojo y babeante legislador (de esos que le cuesta pensar por cuenta propia) sería capaz de plagiar tal canallada, y lamentablemente blogs como éste (que se presta de ser anónimo y tener predilección por emitir juicios ligeros) tendrían que cerrar. Estaremos atentos.

Caracas es un polvorín...

Jovenes Libertarios abarrotaron las calles de Caracas (Venezuela), aquellos que no quieren someterse a los galones ni a las botas de los militares, ni a los magros designios de un dictador de camisa roja, están dispuesto ha pelear hasta las últimas consecuencias para que la dictadura no se atornille, eternamente, en el poder , y se vaya de una vez por todas. Desde esta humilde y sucia trinchera nos solidarizamos para con los primeros apaleados, caídos, y presos, que luchan por el mayor de los derechos humanos que tiene el hombre: La Libertad.

El viejo Ezra Pound...

EL VIEJO EZRA POUND. "Ezra: Sé que si llegaras a mi barrio los muchachos dirían: Qué tal viejo, che su mare", así prosó Luisito Hernandez. ¿No fue Ezra Pound quien dijo eso que todos pueden escribir poesía, pero no todos deben publicarla?. Sabio consejo.

Para un aburrido martes: Mike Scott y The Waterboys..

Fishermans Blues..

La inteligentzia y el talento no se heredan..

Y vaya que no se hereda. Por ejemplo la inteligencia y el talento de Mario Vargas Llosa no la heredó el plagiario de su hijo: Alvarito, quien sin duda es el dolor de cabeza del padre. Dios no podía premiar en todo a Varguitas. Lo mismo sucede con el Poeta Jorge Pimentel, su hijo Jerónimo, poeta de lamentosa prosa, no heredó el significante talento de su padre. Pero el caso más descollante es el de Aldo Mariátegui, nieto de quien fuera una de las mentes más lúcida que haya tenido el Perú y Latinoamérica: José Carlos Mariátegui. Hace poco el Periodista César Hildebrant publicó un delicioso artículo donde sacaba al fresco, matizado de gruesas denuncias, al director del Diario El Correo (Alditus). La respuesta de Aldo Mariátegui fue patética, ridícula, y ramplona. Aldo no pudo defenderse con su propia pluma e hilvanar una idea más o menos inteligente que contrarrestre el vendaval que le fuera endilgado por el curtido periodista, tal incapacidad lo llevó a desempolvar viejas publicaciones de sendos pleitos que en el pasado tuvo Hildebrant y que vistos hoy están fuera de contexto y constituyen un refrito. Y como el bruto así nomás no aprende, Aldito volvió a responder escudándose esta vez en copiar un texto de "El enano", obrilla del otrora plagiario y mediocre Fernando Ampuero. Digo yo, esas cosas no se heredan, y es lamentable porque producen descuajeringados mentales como los antes descritos. !!Que desgracia la nuestra!!!

Vaya invitación...

Sorpresas que trae la vida. En la mañana llegó a mi oficina una invitación de reencuentro de ex alumnos de mi ex colegio, a llevarse a cabo este sábado en su límpido, sacrosanto y blanquesino patio. Alumnos y profesores en arrumaco perpetuo y en sobonería de borracho con tufo a picante. Hace mucho que no se nada de toda esa gentuza, salvo correos electrónicos con algunos felices e íntimos vagos , a casi todos les perdí el rastro. No sé de qué hablarán, no sé en qué se habrán convertido todos, ni cómo estarán las chicas bellas, y si las feas se convirtieron en bellas. Desde que nací fueron 11 años que les ví la cara, todos los días, desde el puto nido, y como en el coro de Jam "eso es suficiente". El colegio nunca me gustó, me parecía tan repugnante como la sopa de zapallo que preparaba mi madre. (Este sábado me esperan cosas mejores, por ejemplo aquel disco de Gene Vincent que el buen pepe me vendió , y que el fin de semana me fue imposible ponerle la atención que se merece). Veremos que pasa.