EL NIHILISMO EN: VIAJES DE GULLIVER y MOBY DICK...

Cuando el nihilismo hizo presa y tocó fondo, entonces se escribieron Viajes de Gulliver y Moby Dick. Jonathan Swift y H. Melville andaban en busca del día y ese día tuvo como referente el mar, la única escapatoria que ofrece la vida: el inmenso océano. Estos días de invierno que me congelan hasta las pelotas mi retina se pasea por capítulos de tamañas catedrales. Entonces acodo mi embarcación en la voz de Lemuel Gulliver “Dos años después, al morir mi buen maestro y contando con pocos amigos, mi actividad profesional comenzó a venirse abajo, porque mi conciencia no me permitía las malas artes de mucho de mis colegas. Después de haber consultado con mi mujer y con algunos parientes y amigos, decidí volver a la mar (...) Empleaba mis horas de ocio en la lecturas de los mejores autores, antiguos y modernos.."(Viajes de Gulliver). Bajo la misma senda y el mismo maldito oráculo, nada más extraño que Ismael, presentándose rabioso y viendo espejísmos para enrostrarnos su declaración de principios antes de irse a la mar (o quizás a la mierda), léase la testamentería "Llamadme Ismael. Hace unos años -no importa cuánto hace exactamente-, teniendo poco o ningún dinero en el bolsillo, y nada en particular que me interese en tierra, pensé que me iría a navegar por ahí, para ver la parte acuática del mundo. Es un modo que tengo de echar fuera la melancolía y arreglar la circulación. Cada vez que me sorprendo poniendo una boca triste; cada vez que en mi alma hay un noviembre humedo y lloviznoso; cada vez que me encuentro parándome sin querer ante las tiendas de ataúdes; y, especialmente, cada vez que la hipocondría me domina de tal modo que hace falta un recio principio moral para impedirme salir a la calle con toda deliberación a derribar metódicamente el sombrero a los transeúntes, entonces, entiendo que es más que hora de hacerme a la mar tan pronto como pueda (...)Es mi sustitutivo de la pistola y la bala". (Moby Dick). Al releer estos pasajes puedo morir en paz, los atormentados y jodidos son otros.

DESDE EL TRASERO DEL MUNDO..

Desde esta sucia trinchera recomiendo el blog que cuelga un título muy sudamericano "desde el trasero del mundo" y pueden leerlo en "prensamala.blogspot.com." Aunque al parecer sus responsables han sido encarcelados en alguna mazmorra de bogotá, vale la pena asomar nuestro hocico por esta bitácora abandonada (antes que las telarañas hagan presa de ella).

ESOS TUS LABIOS MENTIROSOS/ESOS TUS OJOS TRAICIONEROS..

A mi despacho de leguleyo ha llegado un sobre desde Barcelona cuya remitente es Claudia, una vieja amiga que tenía labios de mentirosa y mirada traicionera (como la letra de aquel huayno borrachoso) . Desde su bahía mediterránea que es su encierro personal Claudia ha matado a la depresión, la ha agarrado del pescuezo y ahora baila con la rabia, yo le digo en nuestras cortas comunicaciones que debería dejar las depresiones y ponerse un vestido rojo y largarse a bailar un bolero, levantarse un gitano y luego darle una patada en el culo para burlarse del flamenco llorón. Ella insiste en que ama Barcelona y yo insisto en que no amo nada. Dentro del sobre enviado este su servidor recibe de Claudia como regalo un DVD que es un documental al viejo Leonard Cohen, entonces yo, orondo y pendenciero, prendo las velitas y me arrodillo ante esta Limeña y el santo Cohen, y envidio al hereje ese que alguna vez hundió su inmundo hocico y probó sus hermosas tetas.

SE BUSCA A CLAUDIA ELENA DE ANDREIS..

Lo primero que se me viene a la mente es aquella revista colombiana que encontré por alguna calle Limeña, cosa rara, cómo habrá llegado a ese inmundo muladar del centro de Lima. Revista es decir mucho, es darle categoría burgués, era un pasquín artesanal, roñoso y saludable (de esos que odian sin motivo), de esos que nacen y mueren el mismo día en que nacieron, un sólo número (el número 0) y luego la nada porque el pasquín murió diciendo no compito y hasta aqui llego. De ahi viene mi búsqueda de ropavejero literario, el nombre de claudia elena me jode desde ese día, ¿quién es?´, ni en la puta Bogotá la conocen, uno preguntando como idiota ¿tienes el poemario "de esto tan bueno no hay dos"?, y la dependiente me mira con cara de sorprendida y yo me fijo en las protuberantes tetas de la colombiana y pienso si Claudia Elena tendrá las mismas tetas y el mismo culo redondito y duro como la dependiente. En Bogota no encontré a Claudia Elena, ni en la lujuriosa Isla Andrés. Trastada del Pasquín, pensé, mentira pendeja de ese descalabro gráfico, ni en San Google aparece la condenada. Entonces de tanto en tanto me quedo pensando quién será aquella chica que en los noventa escribió estos poemas:

AUN HOY

Las historias no sirven
Las geografías tampoco
Mucho menos las tijeras
Ni las cintas de enmascarar
No los carros, no las ruedas
Menos aún los barcos los aviones.
Tampoco los políticos, tampoco los
Misioneros,
Peor aún los médicos y/o enfermeros.
No sirven los hijos que no han llegado
No sirven los padres que ya murieron
Ni los hermanos ni los amigos ni los
Desconocidos
No sirven los taxis los teléfonos
públicos
los policías el honor los mensajeros el
servicio postal
Ya nada sirve.


FAUNA & FLORA

(A Jorge, con amor)
Porque tú
Mi jazmín, mi rosa perfumada,
Mi cartucho sin abrir,
Mi nomeolvides amnésica,
Mi rosa tan común!
Mi clavel castrado,
Mi myosotis, tan científica,
Tú,
No eras una flor
Eras un completo animal.

DIVAGACIONES DE INVIERNO...

Locura permanente y doble locura si se trata de que vives en el Perú (un país devastado por analfabeto funcionales), locura la de comprar libros digo, libros que adquiero porque sé que me servirán para tranquilizar ese no se qué que aguarda dentro de mí, cualquier Apocalipsis en tu perra vida se hace más llevadera con esa herramienta que es mi tabla de salvación, que más que cultura es una inyección de emociones. Eso sí, lo que menos hago es comprar esos aburridísimos libros de lo que se supone es mi carrera, que se jodan todos esos niñetes de la toga, lo mío son los libros raros, esos que se imprimieron para no gustar, para ser detestados, esos libros delirantes que pretendían incendiar el mundo, caóticos, incomprensivos, los que proponían soluciones radicales, los calificado de idiotas, los que pretendieron quemarlos, los olvidados por el tiempo, los que no aparecen como cánones, los odiados, de mal fin como sus autores. Como los anticuarios, como las viejas máquinas Underwood, los libros de ese filo son mi sucia debilidad.

ESPAÑA NO EXISTE...

Cuenta la leyenda que antes que España (nuestra madre patria que resultó más puta de lo que pensábamos) reciba a peluqueros, albañiles, cocineros, universitarios y demás desempleados tercermundistas que viajan y se arremolinan en sus mugrientas callejuelas, el escritor Peruano Alberto Hidalgo leyó en Madrid (frente a una pléyade de conocidos intelectuales y demás curiosos) un discurso que sacó roncha y causó, en los españoletes, picazón de sarpullido ; el discurso llevaba por título “España no Existe”, conferencia-diatriba que alborotó el gallinero y encabritó a más de un torero que salió sin capa. Al parecer no hay en la historia un antecedente semajante o igual a esta osadía. Ya imagino la cara de gozo que habrá puesto el escritor al dejar, con su discurso, una España de tan memorable retrato “En España la prostitución está más extendida, probablemente, que en ningún otro país del universo. Es aplastadora, fastidiosa, irritante. No se puede caminar sin encontrar mujeres de alquiler. En todas partes se las ve. Lo es la escritora que nos consagra un elogio, la dama aristocrática que nos brinda una sonrisa, la sirvienta que nos trae el desayuno, la esposa de nuestro amigo, la vecina de enfrente (….) Es la prostitución de la casada que engaña al marido, de la hija que miente al padre, de la hermana que hace tonto al hermano (….), ¡en España son feas hasta las mujeres bonitas!”; claro, eran otros tiempos, ahora los latinoamericanos viajan a España casi en harapos y en plan de mendigar migajas.